Inspiração

Quem lê este Blog,

acredita que vivo uma vida cheia de amargura.

Lamúrias, tristeza,

pura falta de compostura.

O que acontece, caro senhor,

é que a inspiração vem nos momentos de tristeza.

Choro, sensibilidade e sentimento de perda.

Isso sim, no papel, transforma-se em beleza.

Mas não se preocupe!

Com o passar das primaveras,

aprendemos que, para a boa poesia,

o necessário é a euforia.

Seja pressa de viver, seja pressa de melhorar,

o que tento dizer -e o senhor deve me escutar-

é que, a cada navegar, um mundo é descoberto,

e doces meninas, como eu, encontram o tão procurado castelo.

Agora princesas,

aprendemos uma importante lição:

Se realmente quisermos sair da escuridão,

devemos seguir nosso coração...

Com gritos de tristeza e de alegria,

a poesia, subitamente, se cria,

trazendo consigo a pura leveza,

que nenhuma bruxa conquistaria.

Aquarela

Sou uma folha em branco onde, com lápis e borracha, me transformo no que eu quiser. Vou de heroína à vilã. Imito, critico e refaço. Pego o papel e amasso. Faço o incrível, o impossível. Escrevo, leio, retrato. Pinto meu próprio quadro. Reescrevo, apago. Reescrevo, amasso. Vou vivendo a tentar escrever, a tentar criar," pois viver não é necessário, o necessário é criar". Sou aprendiz, e vou aprendendo comigo mesma. Aprendo que ,no papel, posso colocar muito mais do que realmente quis dizer, aprendo que, entre viver e morrer, só há o sentir. Sentir para traduzir. E depois que senti, entendi que sou o equilíbrio entre o tudo e o nada. Sou o rascunho.

Odisseu

Às vezes tenho vontade de acordar dez anos mais velha. Estaria formada, teria o melhor dos salários, um marido maravilhoso e dois filhos. Vida perfeita, casa perfeita - e congelados perfeitos. Seria fácil, não teria que passar por todas essas descobertas da adolescência e ainda poderia jogar todos esses livros no lixo.

Infelizmente -ou felizmente- tenho que carregar todas essas pressões, medos e angústias. Tenho que ouvir opiniões e aprender a respeitá-las, mesmo achando que sejam incabíveis. No meio disso, ainda preciso encaixar a felicidade, a humildade, a paz espiritual e, pelo menos, umas seis horinhas de sono, o que fica bem difícil num dia de singelas 24 horas.

"Temos que aprender a perder", disse o sábio. Como aprender a perder se eu mesma, Natália Goes Blanco, represento minha concorrência, ou em palavras melhores, consciência? Eu me planejo, faço tudo como combinado pra ter o resultado esperado. Se ele não chega, não é como se o outro fosse capaz de correr mais rápido ou de domar melhor um cavalo, mas é como se eu não pudesse superar a mim mesma: uma concorrente frágil e cheia de fraquezas -que, aliás, conheço muito bem. É como se os troianos soubessem o plano dos gregos, mas mesmo assim, aceitassem o cavalo e ainda abrissem o portão de Tróia.

No meio de toda essa confusão, no meio de gregos e troianos, ainda há seres idiotas -como eu- que desenvolvem a compaixão, que "*significa que não se pode olhar o sofrimento do próximo com o coração frio". Isso faz com que, além de todos os nossos problemas, tenhamos necessidade de encaixar nessas míseras 19 horas(sim, precisei retirar uma horinha de sono pra resolver tanta coisa) tempo para resolver os nossos problemas e mais o de outras pessoas, que, muitas vezes, nem ao menos nos agradecem.

A vida é dura, árdua e eu tô morrendo de vontade de dar um mergulho na praia...Pena que isso tá virando coisa rara.

*Trecho do livro "A insustentável leveza do ser", de Milan Kundera

Mistério

E eles voltaram para o mesmo discurso de toda quarta-feira:

- Hmm, Salão de Beleza!

- Não, querido, não.

- Massagista!

- Não!

- MESA DE PING-PONG!

- De onde você tirou isso?

- É um jogo pra dois, ué.

- Amor, quem colocaria uma mesa de ping-pong no banheiro?

- Sei lá! Se não é nada disso, por que vocês só vão juntas ao banheiro?

- Por nada, por nada! Apenas vamos juntas, é costume!

- Sei, costume... Ainda vou entrar num banheiro feminino pra descobrir.

- Carlos André, eu já disse lá não tem nada e que só vamos juntas por costume.

- Sei, sei... Espera só.

- Se você não parar de palhaçada eu vou embora.

-Pode ir, quarta- feira que vem você volta e eu descubro...

Conto de Bruxas

Vamos começar por uma rosa. Ela floresce, fica linda e depois, coitadinha, desfalece. Mesmo assim, se guardarmos suas pétalas, ela estará conosco pra sempre... Todas as experiências passadas deviam ser como a rosa. Quem sou eu pra falar isso? Me desapego tão fácil do que aconteceu e consigo apagar tão rapidamente da minha história as pessoas que me fizeram mal...Digamos que é como um conto de fadas, onde eu consigo matar a bruxa, mas nunca me livrar do feitiço que ela jogou em mim.

Voltando à rosa, ela, mesmo sem ânimo, mantém sua beleza...Ao perceber isso, entendi que, mesmo com tudo que a bruxa fez, pra ela se aproximar da princesa, fez coisas legais e de bom grado. Obviamente, a princesa tem o direito de esquecer tudo isso, mas pra que matar a bruxa? Ela é só uma coitada que não tem discernimento pra saber o que é certo e o que é errado. A princesa, mostrando sua classe e educação, deve ter pena, afinal, ela tem o príncipe ao seu lado.

AMOR

A verdade é que devemos tudo aos amores infelizes, aos amores que não dão certo. A poesia se faz antes ou depois do amor, ninguém jamais fez um bom poema durante um amor feliz. Pois se o amor está bom, pra que interrompê-lo? O amor feliz não é assunto de poesia. Literatura é quando o amor ainda não veio ou quando já acabou, literatura durante é mentira. Ou ela é empolgação ou é remorso, revolta, saudade, tédio, divagação desesperada – enfim, tudo que dá bom texto.
Desconfie de quem explica um estado de exaltação criativa dizendo que está amando. Algo deve estar errado.
- Você amando, mas ela não está correspondendo, é isso?
- Não, não. Ela também me ama. É maravilhoso.
- É maravilhoso, mas você sabe que não pode durar, é isso? Seu poema é sobre a transitoriedade de todas as coisas, sobre o efêmero, sobre o fim inevitável da felicidade num mundo em que...
- Não! É sobre felicidade sem fim!
- Não pode ser.
- Mas é. Acabei o poema e vou fazer uma canção. Depois, talvez, uma cantata. E estou pensando num romance. Tudo inspirado no nosso amor. Não posso criar. Estou transbordando de amor e idéia. Crio dia e noite.
- E a mulher amada?
- Quem? Ah, ela. Bom, ela sabe que a atenção que não lhe dou, dou ao nosso amor perfeito.
Está explicado. Ele não canta a amada ou seu amor. Está fascinado por ele mesmo, amando. E o poema certamente é ruim.
Porque o amor, para ser de verdade, tem de emburrecer. Só devem lhe ocorrer bobagens para dizer ou escrever durante um caso de amor. Ou é kitch, de mau gosto, piegas ou copiado, ou não é amor. Qualquer sinal de originalidade pode até ser suspeito.
-Esses seus versos para mim... Estão ótimos.
- Obrigado.
- Essas juras de amor, essas rimas, essa métrica... De onde você tirou tudo isso?
- Eu mesmo inventei. Pensando em você.
- Seu falso!
- O quê?
- Só deixando de pensar em mim por algumas horas você faria uma coisa assim pensando em mim. Só tomando distância, escrevendo e reescrevendo, raciocinando e burilando, você faria isto. Um verso plagiado do Vinícius eu entenderia. Um verso original, e bom desse jeito é traição. Só não sendo sincero você seria tão inteligente!
- Mas...
- Não fale mais comigo.
Pronto. O amor acabou, agora você pode ser criativo sem remorso. Você está infeliz, mas console-se. Pense em como isso melhorará o seu estilo.

(Adaptação: Veríssimo, Luís Fernando. O Estado de São Paulo: 25/07/1979).